Zurück zu Hause | Venezuela

Nichts hat sich verändert, und doch hat sich alles verändert.

Der gleiche Rauchgeruch, der Caracas prägt, begleitet mich noch immer, wenn ich zu Fuß unterwegs bin oder das Autofenster herunterlasse. Die gleichen Nachbarn … hier und da ein neuer Laden, vielleicht ein kleines Detail, das anders ist — aber dieselbe Essenz. Die vertraute Hitze, der ständige Lärm der Busse, Hupen und Partys bis spät in die Nacht. Ich bin überrascht von der Freundlichkeit der Menschen, von der Wärme in ihren Stimmen.

Diesmal war meine Ankunft von Nostalgie geprägt — die Freude, meine Eltern nach 16 Monaten wiederzusehen, vermischt mit der Traurigkeit, sie schwächer und traurig vorzufinden. Meine Großmutter sagt mit Tränen in den Augen: „Ich kann nicht glauben, dass du hier stehst“, während sie mich umarmt und küsst. Dann fügt sie hinzu: „Ich wünschte, es wäre unter anderen Umständen. Du siehst so wunderschön aus, meine kleine Prinzessin María Laya.1“

Meine Mutter macht ihre üblichen Arepas, doch diesmal mischen sich Tränen ins Rezept. Meine Großmutter zeigt mir Fotos und weint über die Ungewissheit von allem. Ich kann sie nur umarmen und die Mahlzeiten genießen, die sie zubereiten — Mahlzeiten, die trotz der Traurigkeit ihren unverwechselbaren Geschmack tragen. Wir versuchen, Slowenisch zu üben; ich erzähle, was ich gelernt und gesehen habe, und für einige Augenblicke versetzen wir uns in eine andere Realität.

Aus den Lautsprechern der Apotheke höre ich Gaitas2 und möchte im Rhythmus der Musik tanzen. Als ich meine Mutter ansehe, huscht mir ein kleines Lächeln übers Gesicht. Bin ich gewachsen? Warum scheinen wir kleiner zu werden, wenn wir älter werden?

An der Tankstelle plaudert der Mitarbeiter über die Hitze und den Strand. Er versucht, mir mit einem Kompliment zu schmeicheln — etwas, das in unserer Kultur sehr üblich und nicht immer angenehm ist —, aber er bringt mich zum Lächeln.

Wir öffnen den Laden, der mich durch meine ganze Kindheit ernährt hat. Es fühlt sich seltsam an — dieser Laden hat so viel gegeben und so wenig zurückbekommen.

Wann immer ich kann, gehe ich hinaus in die Sonne. El Ávila ist atemberaubend. Wegen des Jetlags wache ich früh und voller Energie auf. Ich bin etwas nervös, so früh allein nach Sabas Nieves zu gehen, ziehe mich aber entschlossen an und fahre trotzdem. Ich fahre durch die Straßen, die ich so gut kenne — gab es hier schon immer so viele Mangobäume? Die grüne Vegetation, so tropisch, fast wie ein Dschungel. Menschen grüßen mich im Vorbeigehen, Männer starren mich an und machen Bemerkungen. Hmm … ich frage mich, warum sie so sind … was sie so gemacht hat?

Ich dusche in meinem alten Badezimmer und muss über dieselbe alte Frustration lächeln, wie unpraktisch das Wasser fließt.

Wieder werde ich an etwas erinnert, das ich in meinen zwei Jahren als Nomadin gelernt habe: Es geht nicht so sehr darum, wo man ist — sondern um die Menschen, die einen Ort besonders machen. Ich bin in der Stadt, in der ich geboren und aufgewachsen bin — einer Stadt, die mir so viel beigebracht hat und die ich trotz all ihrer Schwierigkeiten lieben gelernt habe. Heute fühlt es sich seltsam an, hier zu sein: eine Mischung aus Gefühlen, ein neues Kapitel unserer Geschichte. Mein kleines Venedig, das wieder ein Abenteuer mit mir erlebt.

Und noch etwas … Wir freuen uns riesig über die Resonanz auf die Woodfire Candle. Von unseren drei Kerzen hat diese die meisten Tests und die längste Entwicklung durchlaufen. Die Anzahl und Art der Dochte, die Menge und das Verhältnis des Wachses zum Gefäß sowie die Duftmischung, die den natürlichen Duft des Bienenwachses ergänzt und hervorhebt — all das war ein langer Prozess voller Vertrauen.

Viele dieser Newsletter entstanden in den frühen Morgenstunden, als es draußen noch dunkel war, begleitet vom Knistern des Holzes und dem dezenten Duft von Kiefer oder der Süße der Vanille, die mich daran erinnerten, dass es für Kaffee noch zu früh, für Tee aber genau richtig war.

Danke für euer Vertrauen!

Rosa | CocoBee